Le journal d’une femme de chambre · Octave Mirbeau

Je suis sans doute l’une des rares à ne pas avoir lu le livre ou vu l’une des adaptations cinématographiques. Il y en a eu une diffusée récemment sur Arte mais que je me suis refusée à la regarder.  C’est en écoutant une booktubeuse française (oui!) que cet auteur est entré dans ma vie. Je souhaitais lire un autre de ses romans, introuvable après avoir fait trois librairies, quand j’ai trouvé celui-ci.  C’était peu de temps avant le confinement. Et alors ?

Et comme je l’espérais, la rencontre a eu lieu. Je sais que l’auteur livre ici une satire terrible de son époque, des moeurs en cette France entre deux siècles, qui se dévore de l’intérieur par son antisémitisme et qui continue de perpétuer un mode de vie obsolète. En choisissant de nous livrer le journal intime d’une femme de chambre, Célestine, il en profite pour régler ses comptes avec les classes sociales, et en particulier la bourgeoisie.

Célestine a quitté sa Bretagne natale, des parents violents, pour la capitale. Plutôt jolie, la jeune femme a enchainé les postes de femme de chambre. Mais après plusieurs déboires, elle a du se résoudre à quitter Paris et a accepté un poste en province, en Normandie. Ce retour à la campagne la dégoûte, elle a pris goût à la vie frivole et intellectuelle de Paris, elles trouvent les Normands vulgaires et sales. Elle déteste sa nouvelle maîtresse qui la soupçonne immédiatement de voler et qui la renomme immédiatement Marie, car ils aiment donner le même prénom à tous leurs domestiques (sic).

J’adore servir à table. C’est là qu’on surprend ses maîtres dans toute la saleté, dans toute la bassesse de la nature intime.

Le portrait de cette bourgeoisie qui se permet ainsi de déshumaniser ses employés, d’entretenir une forme d’esclavage moderne sous des faux-semblants de compassion est saisissant et terrible. La jeune femme raconte ses nombreuses missions et si la maîtresse n’est pas folle, le maître n’a qu’une envie : la mettre dans son lit. On est très loin du pays des Droits de l’Homme et d’ailleurs nombre de ses employeurs sont des écrivains, des hommes de lettres à la réputation impeccable. Mais ils cachent tous des secrets.

Mais Célestine n’est pas une enfant de coeur, elle a appris très vite à jouer de ses charmes, à manipuler ses employeurs et les autres employés. Elle est sournoise et avide. S’agissant ici de son journal intime, elle ne cache rien de ses sentiments. J’ai noté tant de passages. J’ai découvert avec grand plaisir la plume d’Octave Mirbeau, dont le nom m’était familier mais l’oeuvre non.

Ce n’est pas de ma faute si les âmes, dont on arrache les voiles, et qu’on montre à nu, exhalent une si forte odeur de pourriture.

J’ai désormais envie de lire un autre de ses romans, plus subversifs, le Jardin des supplices.

Après avoir lu Mme S., j’ai retrouvé la même France antisémite et les propos des personnages sont tout aussi outrageants. Ici, on voit que la haine n’appartient pas qu’à une seule frange d’intellectuels abjects dont les feuilles de choux sont ignobles mais aussi au petit peuple qui accuse « les sales Juifs » de leur voler leur argent. J’ignore comment les Français de l’époque, de confession juive, pouvaient survivre au milieu de tant de haine, la presse les accusant presque quotidiennement de tous les maux de la terre. Octave Mirbeau a de suite rejoint liste d’auteurs français préférés. Et ils ne sont pas nombreux !

Je suis donc heureuse d’avoir lu un de mes objectifs du challenge En lire 20 en 2020 et surtout un classique de la littérature française. J’espère que ma prochaine lecture, dans ce genre, sera tout aussi un succès (Balzac, priez pour moi).

♥♥♥♥

Editions Le livre de Poche, 2012, 502 pages